PONTA DELGADA

Fazer clique no pino sobre o Atlântico, Açores.
http://maps.google.com.br/maps/ms?msid=213942505915651054509.0004a9649bcdc489fe20d&msa=0&ll=63.312683,-38.320312&spn=47.577072,158.027344

O mar nasce aqui, ao pé da rocha e dos tetraedros de betão. A pedra partida amontoada, as formas geométricas duma humana construção. O mar na sua canção infinda, não deixa de provocar minha atenção.

A cidade cresce em frente, aos lados, em volta, envolve-me e nela me abraço e afundo. No fundo crio a envolvência que me envolve, dando-lhe estas palavras.

De Ponta Delgada, vejo uma ponta delgada, o cais do porto, do outro lado da marina. Marinam as águas em leves ondulações que se transmitem mais visíveis às embarcações mais pequenas, atracadas nos cais flutuantes.

A luz da noite… será logo à noite, quando imaginar estar, ainda a escrever este texto, da cidade que me abraça e abraço!!

UM IGNORANTE FELIZ DIZ…

felicidade tem coisas que só sabe

quem dela não é um ignorante

é a sede que mata quem a bebe

fazendo seu um verso delirante

na lira toco o som da felicidade

para ela compondo uma letra

feita para ter toda a verdade

no sentir de quem a interpreta

sentindo-se leve e mais fresco

um poeta que tudo experimenta

tendo no fim da letra arabesco

é o silêncio em hora de festa

onde a criança alegre alimenta

tudo que do prazer se manifesta

Poema agendado para as 00:00h do inicio do dia que se segue, no POEMA DIA!

DESCOBRIDOR

À hora que começo a escrever, a hora já é de amanhã, vou passar o dia de ontem. Estou a começar algo de novo, algo novo? Sim, Não, ou quem dera… Quem dera! O convencimento, a intenção não é tudo. Tem porém um porém, com um grande porão onde cabe toda a ilusão do mundo. Com ela, com a ilusão, os mágicos conseguem fazer desaparecer os maiores aviões. Como explicação o reflexo dos espelhos, tapando o espelho, a imagem desaparece. Quanto ao objecto, esse nunca terá estado visível, apenas como imagem.

O dia de ontem aterra como um navio de grande porte, saído do estaleiro naval da construção mental, uma nave alienígena dos Descobridores chegando fora do tempo! Sou um português de quinhentos…

BACIO

sento a palavra no vazio,

ponho-a no bacio,

desespero

sem desespero,

espero,

até a palavra fazer o bacio

Assim

FAZER DE NOVO

Ouvi estas palavras na minha cabeça "Transgredi e me arrependo, mas um dia quero fazer de novo!", sorri :)  Sorry? Não, não peço desculpa de mostrar não me importar de ser reincidente. Sorri porque tinha acabado de acordar e fiquei bem-disposto com a frase, imaginando o que poderia ter sonhado e ainda me estivesse a bailar na cabeça.

Mesmo sem poder dar certeza nenhuma, vou contar um conto, fazer uma história, registar a crónica dos acontecimentos que penso poderão estar na base de tal ideia, a dita cuja frase, onde comecei. O quê? Que nome dar a este… conto? Conto um conto, será outra coisa?

Registo a patente, “Fazer de Novo”. Agora só falta contar do conto o que o transforme no que já vai sendo, mas ainda não é. Falta dar a descobrir a existência dum enredo, a montagem da trama, a peça onde as palavras se movem, personagens dum destino estipulado pelo dramaturgo que mora no meu cérebro e não é o Cérebro, embora ladre desalmadamente. Cheio de vontade de me ir às canelas, por estar aqui às voltas sem dar rumo à história.

A história é extremamente simples, deitei-me a pensar num tema para um conto, tendo para o conto o tema. Só faltava manifestar na minha pessoa a vivência fecunda da arte, mostrando como, durante o sonHo (acrescentando o H, pode ser de Homem? :) fora trabalhando as ideias e elas agora me voltavam, para eu poder… contar o conto (em mim contido, conteúdo onírico do sonhar). Nem pergunto, deixo ficar, como acabou de chegar.

ESFÉRICAS LENTES

minhas duas bolas de cristal

mostram a mesma coisa

… as minhas coisas

o coração em colapso

a querer parar

tempo a recomeçar infinito!

Assim

ESTADO DE VIGÍLIA

Vou explicar, a quem como eu não gosta de explicações, a experiência de escrever um texto simulando um acidente em câmara lenta. Cada palavra parece demorar o tempo de sonhar, hesitando na condição onde evoluímos. O estado de vigília é, como pensei intitular o texto, pretexto de imaginar a curiosidade como ingrediente próprio do acto literário – definido pela sua oposição ao literal, o eu é ele e salta e corre – como um cavalo que toma o freio nos dentes, rebelando-se – contra o cabresto da domesticação.

Vigilante, olho a morte nos olhos, converso com os sonhos. A morte contempla a vida com olhos maternais, é uma fera desperta para o medo de perder suas crias. Nada a surpreende mais que as viagens astrais ao seu útero, escancarado no exterior das coisas. O comum dos mortais imagina a alma interior, intrínseca, particular, própria, inerente, não manifesta. Para a alma a indiferença é que a mata, quem muito a deseja e procura tende a procurá-la onde não lhe dá espaço. Olhando para o exterior, entramos na aura, habitamos o halo!

Dizer o quê para dizer tudo? Em vigília, observemos...

O ESPELHO

Espelho, espelho meu… não fiques há espera que pergunte se conheces alguém mais bonito que eu. Num dia como o de hoje, em tudo diferente a qualquer outro, volto aos contos infantis.

Era uma vez um poeta que gostava da p_rosa… procurando o aRoma, mais o dito popular "Todos os caminhos levam a Roma". O poeta decidira desvendar esse seu segredo à sua filha, fazendo um poema:

o teu pai não é poeta porque quer

mas, porque quer ser poeta, tem

de cultivar sentimento que requer

o poder de ser todos e ninguém!

A filha reagiu muito bem "Pai, em vez de me ler histórias de livros, escreve um conto para mim?", perguntou. Comecei com a Bela Adormecida, vamos acabar na companhia dos sete anões. O  Zangado está agora à frente do espelho, diz: ‒ Nem pensar que corto as barbas!...

Cá para nós, aqui que ninguém nos ouve (a menos que estejas a ler em voz alta), o espelho deve ter feito de conta que não tinha nada a ver com a história. Vai-se a ver, deve ser por isso que, entrou mudo na história, sai calado.

INICIATIVA

a poesia está sempre disponível
desde que estejamos
disponíveis

a ela cabe toda a iniciativa
fica-nos a modéstia

nada que nos impeça da beleza!
Assim

DA AÇÃO

no oco do silêncio oiço
o eco dum ecoar
onde se côa

o corpo desta voz
que se forma

transformação da ação
Assim
http://www.sobresites.com/poesia/forum/viewtopic.php?p=38861#38861

IDEIAS COLORIDAS

Quem gosta de gatos seria o leitor/a ideal para uma crónica sobre as capacidades psíquicas destes animais, na sua vertente doméstica ou selvagem. Perguntar-se-ão, o que sabe sobre este assunto o cronista?

Deixei a pergunta no ar… enquanto ela vai poisando, sem uma resposta imediata. Deixo que uma gata, meio selvagem, vivendo nos quintais desta rua e das que fecham o quarteirão, entre em transmissão psíquica.

Vejo-a adormecida, de olhos entreabertos. Ela dormita, descansada, mantendo-se alerta. Veio procurar companhia, é a este nível que o psiquismo funciona. Poderia deixar-se domesticar, em troca de companhia e bons tratos.

Essa é proposta minha para o leitor/a, acham impossível, difícil, desinteressante? Pois esse é o interesse da crónica, passar a curiosidade e o interesse. Esta gata é descendente de gatos divinos, só temos de fazer apelo ao que em nós há de adivinhos.

Ao nível da adivinha vou acabar, chegando finalmente ao inicio. A gata respira no meu cérebro, as suas ideias são coloridas. Parece o ar iluminado pela luz onde, uma poalha luminosa flutua, filtrada pela árvore que me cobre.

MEUS TOQUES

minhas mãos percorrendo seu corpo

procuram fazer esse perfil em versos

esculpindo-o com a riqueza do tropo

capaz de pedir sentidos mais diversos

boa sensualidade dessa pele intensa

onde a conversa para ser tem pressa

de chegar-se a corpo de quem pensa

fazendo com as ideias sua promessa

acasalam como as quadras e tercetos

na composição poética de um soneto

procurando filhos para ter seus netos

enquanto isto a razão se despiu toda

e entregou-se com paixão e prometo
        as palavras já celebraram a sua boda

PRAXE

Tenho uma amiga com quem falar é muito agradável, vai dar para uma crónica. Sentamos, olhamos um para o outro, cumprimos praxe. Coisa dum minuto, como se estivesse a nascer uma criança no momento! Fala primeiro quem achar que tem alguma coisa de importante para contar, nunca sou eu. Hoje fui eu, para variar.

Vou contar uma pequena história, podes contar a quem quiseres… não é segredo! Disse, continuei. Estava eu sentado a ver o mar, apareceu-me uma sereia muda. Fiquei mudo e não lhe consegui dizer nada, como deduzi que era muda? Não consegui ter a certeza, mas não resisto a saber a tua opinião.

Porque contei esta história? Ela não costuma respeitar o minuto de silêncio e já íamos no 00:01 da hora, quis distrai-la. Para crónica já chega, imagine ter uma crónica crónica? Quanto ao minuto… Deu para o aparecimento da sereia, enquanto pensei em Braille. O inventor da escrita lida pelos cegos; não quer assinar a crónica, porque será?...

Braille

Vou buscar o que ontem publiquei:

«

UMA MÚSICA

colho lírio branco
a brilhar no ar
aí plantado

é como sonho,
perfume

e há uma música...
Assim

http://tatuaanalfabeta.blogspot.com/2011/07/versos-dourados.html

CABELO CAÍDO

tinha uma folha larga onde os versos cresciam
quase desmesuradamente,
mas a poesia,

não querendo a desmesura,
fazia mesuras

à forma como SE/se enrolava nu cabelo caído
Assim

http://www.sobresites.com/poesia/forum/viewtopic.php?p=38845#38845

MENTE DEPRAVADA

arregaças
as saias à alma
para ela se deixar
fazer total e completa
mente depravada.!.
Assim

http://deliriosincessantes.blogspot.com/2011/06/words.html

UM VERSO

quando me esforço
para fazer comentários
como se fossem boa poesia

depois da primeira estância
vem logo uma segunda

às vezes dá um verso!
Assim

http://eroticamenteincorreto.blogspot.com/2011/07/100-amor-mas-com-humor-xxvi.html
»
http://www.sobresites.com/poesia/forum/viewtopic.php?p=38844#38844

AGRAFO UMA E OUTRA NUVEM

PARÁGRAFO

Olho as mão, de seguida o teclado. Agora elas movem-se nele, a dança começou. A música? Oiço a ideia da dança, canta na minha cabeça. É um micro conto, p®onto.

R

UMA E OUTRA

Agrafo uma folha a outra, as duas folhas, formam um único documento. Agora vou escrever numa, logo vou escrever na outra. E foi, fui.

Ri

A NUVEM

Ruindo a alma desmorona como um prédio implodindo, o pó rodopia enquanto a nuvem está no ar… esta é a nuvem.

Rui

VERSO VINDA

VERSO VINDA

«Entrega nua!»,

in "Convite ao Amor"

de Luli Coutinho

o tempo não passa

quando tu chegas,

nada já me massa

é mossa ou chagas

és a nossa poesia,

pois me descubro

em nós e fantasia

de prazer a cubro

numa leitura vária

de coisas diversas

toda a razão varia,

a realidade versas

A PELE DO CORPO

A PELE DO CORPO

I

hoje isto é possível,

enquanto escrevo gravo

não só o que escrevo

também a minha imagem

fica digitalizada

é um momento variável

II

num segundo momento

imagino ainda este

o mesmo tempo

feito de momentos

sem dúvida

como a vida da poesia

III

convida à possibilidade

de ler em voz alta

esta ideia

e então será facto

tido em acto

a pele do corpo vestida

FALA

Se a poesia deve produzir imagens para que a possamos ver, o mais importante mesmo é que ela se faça ouvir, para dela sentirmos a voz. Deus é como um Cristo, de longo cabelo? O importante na voz do poeta, é o leitor tentar ouvi-la através da sua própria voz. Ao fazer isso, o leitor acrescenta a plasticidade latente na palavra escrita, liberta a energia potencial potenciando-a. Dito isto, também a prosa pode e deve ser lida, como uma fala.

ARTE DE NÓS

Está feita a dedicatória. A informação dos dados brutos, não sendo filtrada, mostra apenas, é amostra: funciona como montra. Geralmente olhamos de fora as coisas, mesmo as obras com que nos envolvemos o suficiente para as ler... Chegando ao fim, arrumamos e rumamos a outra, vamos a uma próxima? Não, procuramos a vida, na obra.

Investir a vida numa obra, lê-la, estudá-la, senti-la, amá-la, aprender a_prender e a libertar a obra como parte de nós. Isto levou-me a tentar implicar na dedicatória uma história onde um nome é assinalado por um ponto assinado, assinalado... localizando um ponto para nós, tu e eu ou outro, a quem digo: ‒ Este é o livro (!)

Do meigo nomear: Tesouro, passando a ver o Touro no que és, é um estouro! São as mais variadas possibilidades do (o)vário, um desvario. Com isso, acredito ser possível dar corpo ao que vive da ternura à fúria, do carinho à luta, à meiguice e amor.

T(es)ouro…

X

Este é o livro