CARMO

Espero que este seja um daqueles contos onde, quem lê, se sente como se estivesse num canto a observar uma realidade nada estranha, fazendo a história parte da sua vida como tudo o que cada um pode observar e observa sempre que está atento.

Num sítio público, junto do Quartel do Carmo, revisitando um cenário, começo a projectar a parte civil desta narrativa. Carmo é agora uma personagem dum livro de histórias a quem dedico, também eu, uma. Esta, pontuada ao ritmo de pequenos passos, indecisos.

Ainda não pensei bem o que escrever, pensei em dar relevo à observação duma foto da autora, a Carmo. Depois é deixar que a história se conte por si, até lhe dar um final. O qual também acontece por… fim, no fim. Não, não será assim. Vou escrever agora o final, deixando-o, para o fim.

Pertence ao género de leitor/a que não resiste à tentação de conhecer o Fim? Se Sim, não tem mais que esperar, já passou por ele, ou então, está a chegar ao fim. Aqui só há uma dúvida, como acabará a história, escreverá a autora ao autor? O mais certo, cada um escreve para si, caro leitor/a.

Eu calculo que fique triste com um final que não fica bem resolvido e precisa de mais um parágrafo para parar, sem reparar nada com o facto de continuar o acto. Na verdade é a verdade que sempre importa, ora estamos na presença duma exportação. Aqui, o estrangeiro, é sempre desconhecido: o mais desconhecido possível, aquele que fica fora do horizonte do previsível.

Gostava muito dum cão que nunca tive. Quando ele morreu, cavei uma cova funda e enterrei-me. Ao jogar a última pazada de terra sobre o corpo amortalhado nestas palavras, julguei ouvir o seu ladrar a imitar o riso dum polícia canibal que costumava orientar o trânsito quando substituía, bêbedo, a meio da noite, os semáforos no cruzamento desta história com a perpendicular!